Les concerts à emporter

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Actor vs director

Treball Dramatúrgia Audiovisual

Diferència i desigualtat

Treball Estructura Social

Copes i copes

Treball Comunicació Corporativa

Kean

Ana, la hija de un comerciante de quesos, quiere ser actriz.
Kean, un prestigioso actor inglés, aclamado en los teatros londinenses del siglo XIX, le contesta reflexionando sobre el oficio del actor.
“Con voluntad, niña, se puede conseguir la luna que, después de todo, no es mñas que un queso en el cielo. Pero no puede una convertirse en actriz. ¿Cree usted que hace falta trabajar bien? ¿Trabajo bien? ¿Tengo yo voluntad? Se es actor como se es príncipe: de nacimiento. Y en eso, nada tiene que ver la voluntad.
No se trabaja en el teatro para ganarse la vida. Se trabaja para mentir, para mentirse a sí mismo, para ser lo que no se puede ser, y porque está uno harto de ser lo que es. Se hacen papeles de héroe porque es uno cobarde, y papeles de santo porque es uno malvado; se hace de asesino porque se muere uno de ganas de matar al prójimo; se representa porque es uno embustero de nacimiento, porque se ama la verdad y se la detesta. Representa uno, porque si no representa, enloquecería. Hacer papeles. ¿Cuándo sé yo si estoy o no estoy haciendo un papel? ¿Hay un solo momento en que deje de hacer un papel? Míreme usted: ¿odio a las mujeres o hago el papel de odiarlas? ¿Represento el papel de asustarla a usted y de darle asco o es que en realidad tengo el deseo nato de hacerle pagar las culpas de otras? ¿Eh? ¡Vuélvase usted a su casa a contar monedas de oro, y déjenos a nosotros, los actores, contar nuestras monedas de cartón!”

Jean-Paul Sartre

C.R.A.Z.Y.

Ese verano Rent y Zac fueron mi salvación.

Quién es quién

Tant simple com explicar la història de les guerres d'EUA a partir dels menjars dels diferents països involucrats.

Ara se li diu art...

Entre tots els mails de cadenes, videos i altres n'he rebut un que crec que val la pena difondre.
El video, tal i com està presentat (o sí, gran poder de la música i les paraules per a suscitar sentiments), busca fer pena. Crec que les imatges, i el tema per si sol ja són prou tristes.

En el año 2007, Guillermo Vargas Habacuc, un supuesto artista, cogió a un perro abandonado de la calle, lo ató a una cuerda cortísima en la pared de una galería de arte y lo dejó allí para que muriera lentamente de hambre y sed. Durante varios días, tanto el autor de semejante crueldad como los visitantes de la galería de arte presenciaron impasibles la agonía del pobre animal, hasta que finalmente murió de inanición, seguramente tras haber pasado por un doloroso, absurdo e incomprensible calvario.

¿Te parece fuerte?

Pues eso no es todo: la prestigiosa Bienal Centroamericana de Arte decidió, incomprensiblemente, que la salvajada que acababa de cometer este sujeto era arte, y de este modo tan incomprensible Guillermo Vargas Habacuc ha sido invitado a repetir su cruel acción en dicha Bienal en 2008.



Si a vosaltres també us sembla una salvatjada, entreu aquí http://www.petitiononline.com/13031953/

(no hay que pagar, ni registrarse, ni nada peligroso, y merece la pena) para enviar una petición y que este hombre no sea felicitado ni llamado 'artista' por tan cruel acto, por semejante insensibilidad y disfrute con el dolor ajeno)

Dime con quién andas...

a lack of colour


hey, taxi!


en http://www.flikr.com/annouk

...i te diré como eres!!

Historias de cronopios y de famas

Los famas habían puesto una fábrica de mangueras, y emplearon a numerosos cronopios para el enrollado y depósito. Apenas los cronopios estuvieron en el lugar del hecho, una grandísima alegría. Había mangueras verdes, rojas, azules, amarillas y violetas. Eran transparentes y al ensayarlas se veía correr el agua con todas sus burbujas y a veces un sorprendido insecto. Los cronopios empezaron a lanzar grandes gritos, y querían bailar tregua y bailar catala en vez de trabajar. Los famas se enfurecieron y aplicaron en seguida los artículos 21, 22 y 23 del reglamento interno. A fin de evitar la repetición de tales hechos.
Como los famas son muy descuidados, los cronopios esperaron circunstancias favorables y cargaron muchísimas mangueras en un camión. Cuando encontraban una niña, cortaban un pedazo de manguera azul y se la obsequiaban para que pudiese saltar a la manguera. Así en todas las esquinas se vieron nacer bellísimas burbujas azules transparentes, con una niña adentro que parecía una ardilla en su jaula. Los padres de la niña aspiraban a quitarle la manguera para regar el jardín, pero se supo que los astutos cronopios las habían pinchado de modo que el agua se hacía pedazos en ellas y no servía para nada. Al final los padres se cansaban y la niña iba a la esquina y saltaba y saltaba.
Con las mangueras amarillas los cronopios adornaron diversos monumentos, y con las mangueras verdes tendieron trampas al modo africano en pleno rosedal, para ver cómo las esperanzas caían una a una. Alrededor de las esperanzas caídas los cronopios bailaban tregua y bailaban catala, y las esperanzas les reprochaban su acción diciendo así:
-Crueles cronopios cruentos. ¡Crueles!
Los cronopios, que no deseaban ningún mal a las esperanzas, las ayudaban a levantarse y les regalaban pedazos de manguera roja. Así las esperanzas pudieron ir a sus casas y cumplir el más intenso de sus anhelos: regar los jardines verdes con mangueras rojas.
Los famas cerraron la fábrica y dieron un banquete lleno de discursos fúnebres y camareros que servían el pescado en medio de grandes suspiros. Y no invitaron a ningún cronopio, y solamente a las esperanzas que no habían caído en las trampas del rosedal, porque las otras se habían quedado con pedazos de manguera y los famas estaban enojados con esas esperanzas.

Comercio, Julio Cortázar



El mundo está claramente dividido entre cronopios y famas. Ojalá todos los problemas se resumieran a mangueras de colores. Se acecha tormenta. No, casi que se aleja... ¿No?

Vincent

Vincent Malloy tiene siete años. Es un niño cariñoso y obediente. Para su edad es muy formal y responsable. Pero sueña con ser como Vincent Price. Le gusta vivir con su hermana, su perro y sus gatos. Aunque preferiría una mansión llena de arañas y murciélagos. En ella imaginaría horrores sin cuento. Y recorrería los oscuros salones abatido y atormentado. Vincent se muestra muy amable cuando su tía viene a visitarle. Pero se la imagina convertida en figura de museo de cera. Le gusta hacer experimentos con su peroo Abacrombie. Quisiera transformarlo en un horrible zombie. Cuando lo consiga, podrán salir a buscar a sus víctimas entre la niebla londinense. A pesar de tan lúgubres y criminales fantasías, le gusta mucho pintar y leer. Mientras otros niños leen humor y aventuras, el autor preferido de Vincent es Edgar Allan Poe. Una noche, mientras leía un cuento espantoso, un pasaje le hizo palidecer. La horrible noticia le dejó anonadado. Su amada esposa había sido enterrada viva. Excavó su tumba para asegurarse de que estaba muerta. Sin darse cuenta de que su tumba era el macizo de flores de su madre. Ésta, castigó a Vincent en su habitación. Había sido condenado al torreón maldito. Donde pasaría el resto de su vida solo, con el retrato de su bellísima esposa. Así pues, estaba solo, enloquecido, encarcelado, maldito. Cuando la madre de Vincent entró de repente en la habitación y dijo. Si quieres puedes salir a jugar. Hace sol, hace un día maravilloso. Vincent quiso contestar, pero no pudo emitir sonido alguno. Tantos años de aislamiento le había debilitado en extremo. Así que cogió un papel y garabateó con la pluma. Estoy poseído por esta casa. Jamás podré abandonarla. Su madre repuso: “no estás poseído ni encarcelado. Sólo son imaginaciones tuyas. No eres Vincent Price. Eres Vincent Malloy. No estás atormentado ni loco. No eres más que un niño. Tienes siete años y eres mi hijo. Quiero que salgas al aire y al Sol a jugar”. Ya más calmada se alejó por el pasillo. Mientras Vincent retrocedía despacio hacia la pared. La habitación empezó a moverse, a temblar y a crujir. Su horrible locura había llegado al máximo. Vio a Abacrombi, su esclavo zombie. Su esposa le llamaba desde la tumba, y desde su ataúd le hacía extrañas peticiones. A través de las grietas de la pared se tendían hacia él manos de esqueletos. Todos los horrores y alucinaciones que se habían arrastrado por sus sueños transformaron su risa enloquecida en un grito de terror. Quiso escapar de su demencia; se dirigió a la puerta, pero cayó desmayado, casi sin vida, al suelo. Con un hilo de voz, suave y muy lentamente, citó unos versos de “El cuervo” de Edgar Allan Poe. Se elevará mi alma desde esa sombra que en el suelo yace... Nunca jamás.



Tim Burton's Vincent

Curly step

La paranoia mai ha estat bona. Que es borri el projecte final dos cops sense cap motiu el dia abans d'entregar-ho, tampoc. Esperem que a la nostra estimada rata li agradi i ens posi good mark.

Jódete

En este rincón del mundo tenemos palabras para hacer el amor, por supuesto. Pero ni en árabe ni en hebreo existe una expresión para decirle a alguien cuando estamos furiosos <>. Debería ser una bendición, no una maldición. <>. Cuando me siento feliz me gustaría decirle a todo el mundo: <<¡Jodeos todos!¡Que joda el mundo entero!>>. Noah Gordon dixit.

Don't panic

Se despidió con un inesperado mail y nos dejó con nuestas penas. Adiós muy buenas y si te(me) he(has) visto no me(te) acuerdo(acuerdas)? Triste. Bua bua y bla bla. Pasan las semanas y todo sigue
igual de el fatídico martes. Bienvenida rutina, nunca antes te había valorado bien. Lost. Poco a poco vuelve la música. Volveran también las películas aunque tardaran un poco más en llegar. Agua y fiesta. Ahora vienen se le llama Ibiza y Australia. Aun espero respuestas. Por favor, contesta.
Terminar para volver a empezar.

Déjà vu

Últimamente los puentes se convierten en un domingo por la tarde prolongado. Ni la manta ni el café ni la música consiguen evocarte una leve sonrisa. Y no es la primera vez. A veces parece que el mundo se haya vuelto en contra, corrección, el mundo no, los amigos. Algunos dirían que son tan solo paranoias. Ojalá sea cierto. De todas formas actualizar dos días seguidos de forma tan tonta no es casual.
Os dejo con un vídeo que contribuye al estado lúdico-depresivo del soleado día de hoy. A j seguro q le gustará.

No siempre es oro todo lo que reluce

quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero
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quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero
quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero quiero

puedo decirlo más alto pero no más claro

y si todos los problemas fueran como el que tiene el chico de la guitarra, seguramente sería la persona más feliz del mundo

Nip/Tuck makes me beautiful

Possiblement, el millor final de les quatre temporades.

nervioso, sa. adj. Que tiene nervios. 2. Perteneciente o relativo a los nervios. 3. Aplícase a la persona cuyos nervios se excitan fácilmente. 4. Por ext., dícese de la persona inquieta e incapaz de permanecer en reposo. 5. fig. Fuerte y vigoroso. 6. Bot. V. hoja nerviosa. 7. Anat. V. filete nervioso. 8. Anat. V. centros nerviosos.

Esto es Esparta!!

Suposem que fem un viatge a Menorca. Suposem que quedem un divendres a les 4'30 am davant el cavall negre de l'aeroport. Arribem a l'illa a les 7 am. Suposem que una maleta s'ha quedat a Barcelona. Suposem que durant 8 dies ens movem per Maó, Punta Prima, Son Bou, Es Grau, Cala'n Porter, Cales Coves, Cala Tomas, Binigaus, Cala Galdana, Macarella, Macarelleta, i Binibeca. Estem vivint en una comunca hippie? Suposem que hi ha un gat negre que bategem com a SpiderCat. Els MaiMais descobreixen secrets, no tan secrets i alguna que altra mentida. Divisió entre Alfes i Betes (potser fins i tot algun Delta). Suposem que fem més de 400 fotografies caloroses, que els gelats són simplement una broma i que 30 cerveses en una sola nit poden fer molt mal, encara que no tant com un peu trencat.

Suposem que, simplement, estem enyorats.

Rest In Peace

L'imsomni és desesperant i detestable. Donar mil i una voltes al llit, provar totes les postures habidas y por haber. Tapar-se, obrir el llum, destapar-se, tancar el llum. Posar una pel·lícula sense so per avurrir-se, tornar a començar el llibre que hem abandonat dues vegades, sabent que a la tercera continua sense anar la vençuda. Agafar un altre coixí, tornar a tapar-se i destapar-se, beure aigua, contar fins l'infinit, descontar-se i tornar a començar. Obrir el ulls, tancar els ulls, obrir els ulls, tancar els ulls. Posar el cap on han d'anar els peus. Cantar interiorment una cançó sencera. Llegir missatges del mòbil. Aguantar la respiració (aquest és un mètode per fer passar el singlot, però que no quedi per provar...), fer abdominals, intentar totes les receptes casolanes que prometen combatre contra el descetllament i que l'únic que fan és això, prometre. Però sobretot desesperar-se perquè cada vegada queda menys hores per llevar-se. I no em vingueu amb la història de les ovelles, si us plau!